Antolín/ Sylvia Plath
Facundo R. Soto/ Mariano Blatt
Germán Weissi/ Laura Lobov
Jimena Repetto/ Emily Dickinson
Jonás Gómez/ Martín Gambarotta
Paola Ferrari/ J.L. Borges
Antolín/ Sylvia Plath
Antolín/ Sylvia Plath
Todas mis teles
Quedándome sólo 10 minutos de vida
haría un veloz recuento de todos los televisores que tuve
a lo largo de mis duros y difíciles años.
El Philco de 10 canales, coraza imitación madera
caja de conversión y antena,en el que la imagen tendía a brincar;
el Noblex 17’ de canales infinitos y decodificador adicional;
el Whirpool de 21 pulgadas, control remoto inteligente
y parlantes laterales de sonido envolvente;
el pequeño Sony Japonés portátil de 14 pulgadas B/Ncon sintonizador de radio AM y FM;
el último fue un Samsung LCD con listadode canales favoritos, sintonizador de TDT incorporado
y Crystal Clear para más detalles y nitidez de imagen.
Pensaría en todos ellos en mi lecho de enfermodel cuarto de hospital rodeado de parientes.
Pensaría en todos ellos en el último aliento,en la desesperante sensaciónde no haber visto ni amado lo suficiente.
ANTOLÍN (ANDRÉS OLGIATTI)
Nació en 1983 en la ciudad de Salta, Argentina. Es artista plástico, cantautor y poeta.
En el campo de la poesía editó diferentes libros: “Quiero ser una máquina ¿vos no?” (Ed. Arte Tónico, 2006), “Jabón Federal” (Ed. de la Universidad Nacional de La Plata, Colección Chicos de Bolsillo, 2007), “Las personas no me quieren lo suficiente” (Ed. Belleza y Felicidad, dirigida por Fernanda Laguna, 2008), “Quiero destruir algo hermoso” (Colección Chapita, dirigida por Daniel Durand, 2009), “Bola de lodo” (Ed. Proveedora de Droga, 2010), “Libertad al Tíbet” (Un ninja sin capucha es un poeta, 2010), “¿Te preocupa la Eternidad?” (Ed. Isla & U.N.S.C.E.U.P., 2010).
Actualmente reside en La Plata, desde donde dirige los proyectos editoriales y artísticos de Un ninja sin capucha es un poeta (www.unninjasincapucha.com.ar) y Ártico dibujo contemporáneo (http://www.articodibujo.blogspot.com/)
Tulipanes
Los tulipanes son muy sensibles, es invierno aquí.
Mira qué blanco está todo, qué quieto, qué nevado.
Aprendo a estar en calma, yaciendo sola e inmóvilcomo la luz sobre las paredes blancas, esta cama, estas manos.
No soy nadie, no tengo nada que ver con estallidos.
Les di mi nombre y mi ropa a las enfermeras,
mi historia al anestesista y mi cuerpo a los cirujanos.
Han puesto mi cabeza entre la almohada y el rebozo de la sábanacomo un ojo entre dos párpados que nunca van a cerrarse.
Alumna estúpida, no puede sino tragárselo todo.
Las enfermeras van y vienen, no me molestan,van y vienen como las gaviotas, con sus cofias blancas,
haciendo cosas con las manos, todas iguales,
de manera que es imposible saber cuántas hay.
Mi cuerpo es un guijarro para ellas, lo atienden como el agua
atiende a los guijarros por sobre los que pasa, puliéndolos suavemente.
Ellas me traen sopor en sus agujas brillantes, me traen el sueño.
Ahora que yo misma me he perdido, estoy harta de equipajes.
Mi maletín de cuero para la noche como una negra caja de remedios,
mi esposo y mi hija sonriéndome desde una fotografía;
sus sonrisas se meten bajo mi piel, pequeños anzuelos sonrientes.
Dejé que las cosas se deslizaran, soy una balsa de treinta años
obstinadamente aferrada a mi nombre y dirección.
Han borrado mis asociaciones amorosas.
Asustada y desnuda en la camilla tapizada con plástico verdeveía mi juego de té, mis armarios de ropa blanca, mis libros,hundirse y desaparecer, y el agua cubrió mi cabeza.
Ahora soy una monja, nunca fui tan pura.
No quería flores, quería solamenteyacer con mis manos hacia arriba y sentirme totalmente vacía.
Qué libre es una, no tienes idea hasta qué punto…La paz es tan grande que te deslumbra,no pide nada, una placa con tu nombre, algunas chucherías.
Es a lo que se aferran finalmente los muertos, me los imaginocerrando sus bocas sobre eso, como si fuera una hostia.
Para empezar, los tulipanes son muy rojos, me lastiman,
inclusive en su papel de seda podía oírlos respirarligeramente, a través de sus envoltorios blancos, como a un horrible bebé.
Sus pétalos encarnados le hablan a mi herida, y ella les corresponde.
Son sutiles; parecen flotar, pero me hunden,
perturbándome con sus súbitas lenguas y su color,
una docena de pesadas plomadas alrededor de mi cuello.
Nadie me observaba antes, ahora me siento observada,los tulipanes me miran, y también la ventanadonde una vez al día un rayo de luz lentamente crece y decrece,
y me veo a mí misma, chata, ridícula, una sombra recortada en un papel,
entre el ojo del sol y los ojos de los tulipanes.
Y no tengo apariencia, he querido desaparecer.
Los vívidos tulipanes me devoran el oxígeno.
Antes que ellos llegaran el aire era lo suficientemente calmo,entrando y saliendo con mi aliento, sin agitación.
Luego los tulipanes lo volvieron vibrante como un fuerte ruido.
Ahora el aire choca y se arremolina alrededor de ellos, como un ríochoca y se arremolina alrededor de un barco hundido, oxidado y rojo.
Atraen mi atención, que era feliz
jugando y descansando sin comprometerse con nada.
También las paredes parecen estar entibiándose.
Los tulipanes deberían estar enjaulados como animales peligrosos;
están abriéndose como la boca de una terrible pantera,
y soy consciente de mi corazón: él abre y cierra
el cáliz de su roja flor sólo por amor a mí.
El agua que pruebo es tibia y salada como el mar,
y viene de comarcas tan lejanas como la salud.
Sylvia Plath
Nació el 27 de octubre de 1932 en Boston. Desde muy pequeña, manifestó interés por el mundo de las letras: su primer poema lo publicó con sólo ocho años de edad y, a partir de allí, comenzó a explotar su talento literario a través de cuentos y versos que presentaba en diversas revistas estadounidenses y que le permitieron alcanzar un cierto éxito. En 1955, la joven Sylvia, que ya para ese entonces padecía varios desórdenes mentales y tenía una conducta depresiva, se graduó con honores en el Smith College, no sin antes haber sido tratada en una institución psiquiátrica debido a un intento de suicidio. Con sus desequilibrios emocionales aparentemente controlados y con sus estudios terminados, Plath fue beneficiada con una beca Fulbright, que le permitió profundizar sus conocimientos en la Universidad de Cambridge. Allí continuó con su obra literaria y participó del periódico universitario “Varsity”. Dentro de su legado literario, se destacan obras como “El coloso”, “Ariel”,“Cruzando el agua”, “Árboles de invierno”, “La campana de cristal”,“Cartas a casa”, “Johnny Panic y la Biblia de sueños” y “The magic mirror”(su tesis para el Smith College).
Facundo R. Soto/ Mariano Blatt
Peligro
Eso, eso: el peligro. El peligro de estar a solas con Meteoro, cuando el hombre enmascarado lo cuida.
Yo sabía el secreto. ¿Será por eso que mi mamá no me dejaba verlo?
Electricidad
De noche, en la cama y con la luz apagada, prolongo la sensación que me dejó papá cuando me apretó la rodilla con los dedos. Me dio electricidad.
Miro la ventana: está abierta. No tengo miedo. Entra viento y me gusta. Veo el cielo, las estrellas con luz, parecen confites M & M, y me acuerdo de él.
Debe de andar con su Mach 5 corriendo por la ruta: con el casco blanco, las pestañas negras, el viento que lo despeina y los ojos de plasticota.
Si lo encuentro le doy electricidad, con los dedos.
Pis
1.
Me hubiera gustado ayudarlo a hacer pis, el día que el auto salió de la ruta. Prepararle un licuado de banana, y un sándwiches de salame y queso. Nunca ví comer a Meteoro. Seguro que le gustan los panchos, sino ¿qué va a comer? Pero mi mamá me dijo que mi amigo es famoso, y que no come lo mismo que yo. Comidas de ricos come, me dijo, porque sale en la televisión. Me confundió.
2.
Hasta ese momento, nadie conocía a mi amigo mejor que yo. Lo invité a mi cumpleaños. Mi mamá se rió cuando vió la tarjetita. Se la mandé a canal 13. Mientras el payaso jugaba con los chicos, yo iba al baño. Hice pis al lado suyo, y después, le daba besitos ahí, donde mi mamá me dijo que no me toque.
Facundo Soto
Narrador, poeta y psicólogo.Es colaborador del suplemento “Soy” de Página 12 y Somos Noticia, donde publica entrevistas, artículos y notas periodísticas. En El interpretador hace reseñas de libros.Publicó el libro de poemas: "Microondas", Neuquén, Cartonerita Solar, 2011; "Olor a pasto recién cortado", Edición de Autor, Buenos Aires, 2011; “Juego de chicos” Editorial Conejos, 2011; la plaqueta de poesías “Despejado” Proveedores de Droga, 2011.Su nouvelle "Desprendimiento" permanece inédita. Administra el blog www.desprendimiento.blogspot.comNació en la ciudad de Buenos Aires, en 1972.
No hay nada más lindo
No hay nada más lindo
que chupar pija.
Jugar a la pelota,
tener amigos.
No hay nada más lindo que despertarse a la mañana
no hay nada más lindo.
No hay nada más lindo que fumar porro
y cagarte de risa.
De lo lindo lo más lindo
es estar re loco
con tus amigos
en cualquier parte.
Hacer fogatas
o tener palitos en la mano
son de las cosas más lindas.
No hay nada más lindo que andar en bicicleta
estar enamorado
llevarte bien con los demás.
No hay nada más lindo que agarrarse a piñas.
No hay más lindo que ese chico,
ah, sí, ese
bueno, no hay nada más lindo que ese chico
y ese, ese, ese, ese, ese, ese, ese, ese
ese, ese también, ese, ese, ese no, bueno, sí, ese, ese
ese, ese chico, ese de allá, ese otro y ese.
No hay nada más lindo
que todas las cosas lindas juntas, el mismo día
y cada tanto
debo admitir
el solcito
es de lo más lindo.
El otro día vi algo re lindo:
un chico muy pero muy lindo con un tatuaje en la nuca:
Elías en letras góticas. Difícil de creer, ¿eh?
No hay nada más que lindo que abrazarse
usar buzos con capucha
y esperar el colectivo.
Me encanta esperar el colectivo, no hay nada más lindo.
No hay nada más lindo que ir en tren y volver caminando.
Si tuviera que elegir lo más lindo de todo lo lindo,
me parecería re lindo.
Es que podría estar mil horas pensando cosas lindas…
¿no sería re lindo?
No hay nada más lindo que tranzarte un chico en el baño.
Me encanta, le saco la ropa, le chupo la pija.
No hay nada más lindo que si alguna vez pudiéramos levantar todos
las banderas de las mismas causas.
Serían re lindos los colores
de las banderas
y de las causas.
El mundo sería re lindo.
Todos los chicos andarían en skate
y tendrían ojos negros y las cejas oscuras.
Serían re lindos. Usarían remeras de los Nets
gorras azules, comerían chicle.
Brian, Yoni, Ioshua, Kevin, Ringo, Elías.
Así se llamarían. Algunos.
No hay nada más lindo que Brian bajando una lomita re bien
escuchando punk en unos auriculares re lindos.
No hay nada más lindo que chuparle la pija a Brian después de andar.
Todo transpirado. No hay nada más lindo y salado al mismo tiempo.
Es que bien miradas
todas las cosas pueden ser lindas.
Por eso todo es tan lindo.
Y no querría despedirme sin antes recordarles
que no hay nada más lindo que todo lo que nos pasó,
incluso habiéndonos pasados cosas no tan lindas.
Así como tampoco hay nada más lindo
que todo lo que todavía nos está por pasar.
No hay nada más lindo, para terminar, que hoy estemos juntos.
Mariano Blatt
Nació en Buenos Aires, el 21 septiembre de 1983. Es poeta y editor. Publicó los libros Increíble (El niño Stanton, 2007); El Pibe de Oro (Colección Chapita, 2009); Pasabobos (Cartonerita Solar, 2010); y Nada a cambio (Belleza y Felicidad, 2011) además de diversas plaquetas y fanzines.
Germán Weissi/ Laura Lobov
Planeamos un viaje
pero sin destino
sólo hoteles
media pensión
(invitás vos)
y cámara de fotos
(la tuya)
con pilas recargables
no puedo olvidarme
los cuadernos
los lapicitos de colores
y una birome para vos
las ganas siempre están
¿Y si ni vos ni yo fuimos alguna vez
al taller de Karina
para escribir?
Yo no puedo elegir
ningún lugar
soy malo eligiendo
y ya estuviste en todos lados:
me amenazás
donde yo atine
a elegir
vas a hacer
que nieve
de nuevo
el teléfono tiene tono
pero vos no llamás
yo vuelvo
a querer viajar
Yo sólo
busco
algochiquito
de amor
debajo de tu corteza.
Germán Weissi
Coordina los proyectos editoriales de poesía: Color Pastel, Proveedora de Droga y Poesía Manuscrita.Publicó las plaquetas con Hernán,Yudoka, algo con tu olor, y el libro Cosas que planeamos juntos.
En el mundo entero
Todos los escritores jóvenes deben
tener una novia tonta.
Yo fui la tuya una vez.
En la tele escuché que la luzno tiene lengua. Dos pupilas
enormes y silencio
brotando de cada hueco.
Un vaso cae en la cocina
y los triángulos chispeantes ruedanhasta llegar al baño.
Un ruido puede
hacerte saltar en pedazos,
así sos vos, encerrado
en la mampara de vidrio
los rayos gotean paraformar un charco y yo
me miro.
Me dijeron que sos tan flaco
porque no te gusta sentarte
pero creo que todo lo que ves.
Laura Lobov
Publicó los libros Las cosas a descansar y La casa de la abeja, por Gog y Magog ediciones (editorial que codirige junto a Julia Sarachu y Miguel Angel Petrecca) y una plaqueta, Balneario, dentro de la colección Arte de tapas de la Casa de la poesía.
Jimena Repetto/ Emily Dickinson
Elefante
La cama del hotel
inmensa sucia
un elefante de ruta
dormido de costado.
Las sábanas revueltas
pliegues de carne gris
que envuelven pesadillas.
Decidimos que lo mejor
era abandonar los planes en silencio
nos repartimos las fotos
como un botín de asfalto.
Jimena Repetto
Es Lic. en Letras por la UBA, donde hoy cursa su Doctorado. En el 2005, fue becada para estudiar Dirección de Cine en el CIEVYC. Desde el 2007, dirige la Revista Siamesa (www.revistasiamesa.com.ar). Fue seleccionada en el Ctro. Cultural R. Rojas para realizar clínicas de crónica, narrativa, novela y poesía. Organizó, junto a sus amigos, el ciclo de poesía y música “Ah Um dijo un sapito”. Escribió y co-dirigió la obra teatral “Bypass: que las cosas sean como siempre debieron ser”. Sus textos literarios, crónicas y críticas aparecieron en diversas antologías y medios culturales. Hoy participa de diversos proyectos literarios y audiovisuales. Le gusta que le escriban a jimenarepetto@gmail.com
XXIII
A bird came down the walk:
He did not know I saw;
He bit an angle-worm in halves
And ate the fellow, raw.
And then he drank a dew
From a convenient grass,
And then hopped sidewise to the wall
To let a beetle pass.
He glanced with rapid eyes
That hurried all abroad,--
They looked like frightened beads, I thought;
He stirred his velvet head
Like one in danger; cautious,
I offered him a crumb,
And he unrolled his feathers
And rowed him softer home
Than oars divide the ocean,
Too silver for a seam,
Or butterflies, off banks of noon,
Leap, plashless, as they swim.
Emily Elizabeth Dickinson
Vivió en Estados Unidos entre 1830 y 1886. Dicen que nació a la medianoche; que pasó su vida encerrada en su casa; que estudió matemáticas, geología, canto y horticultura; que conocía los nombres de todas las estrellas y todas las constelaciones; que escribió infinitas cartas; que su perro se llamaba Carlo; que publicó sólo cinco poemas en vida. Lo cierto es que Emily, en su melodía y sencillez, trazó un camino en la poesía que vale la pena volver a leer.
Jonás Gómez/ Martín Gambarotta
el perro estuvo siempre en la puerta
siempre raspando la puerta para entrar
de noche, a la mañana, a la tarde, siempre raspando la puerta
siempre respirando pesado como un boxeador, que se frota el hocico con los guantes
antes de pegar, antes de avanzar y pegar
perro flaco era, huesudo, dientudo, tenía algo de galgo
algo de esos perros que corren a otros animales para cacharlos del cuello
y con un sacudón
sacarlos de cuajo
siempre estuviste, perro, oye, perro, siempre estuviste ahí, hermano
siempre estuviste mordiendo el telgopor de la luna
alucinando con un bosque repleto de liebres tontas, dispersas como choclos dispersos,
como mazorcas soltadas al azar en el pasto, siempre estuviste, perro, siempre fuiste hermano, choca esos cinco, patán, eres el can, el ladrador definitivo
siempre estuvo ahí, esperando en la cuadra
olfateando las bolsas que sacaban a la noche, las bolsas que se colgaban de clavos a los postes como animales que podría haber perseguido el perro, siempre huesudo, siempre con los ojos siguiendo todo lo que se movía en la cuadra
el perro siempre estuvo y siempre va a estar
esperando un silbido, una seña desde adentro de alguna de las casas
para entrar
mostrar los dientes
ser la mascota ideal
de ese telgopor dejabas desparrame, can, no guardabas partes del círculo, siempre alucinado, alunado, con una estampida de gatos a tu paso, siempre mandando en todos los barrios, en las capitales de los descampados, nada de perro rastrero, tampoco ovejero ni sargento campeador, siempre mandando en los barrios, huesudo, dientudo, perro leal.
Jonás Gómez
Nació en 1977, en Buenos Aires. Estudió dibujo y pintura y asistió a diversos talleres literarios. En 2009 publicó a través de P.L.U.P - http://plupblog.blogspot.com - la plaqueta “Zorzales en Munro”. En 2010 publicó su primer libro, “Equilibrio en las tablas”, editado por Mansalva, primer Premio Indio Rico 2009. En el 2011 publicó ¨El dios de los esquimales¨, por editorial Diatriba.
Textos suyos pueden leerse en el blog http://jonasland.blogspot.com
10
No hay, no va a haber, no hubo
no hubo, no, no hay, no va a haber
ni hubiese habido si; no hubo,
no hay, no va a haber, no,
hubo, nunca, ni hay, ni puede
haber, no hay, ni debe haber
habido, no hay, no hubo,
ni va a haber errores de línea
en el cráneo, la curva perfecta
de los huesos frontales,
no hubo, no hay, mejor serie que Kojak,
ni máscara más concreta
que estas antiparras de soldador
para pasar la poda de la noche
neutra, no hubo, noche
neutra ni clara, no hay martillo
neutro ni pesado, no, que martille
agarrando el mango del martillo
para martillar con el martillo
la madera de los hechos, no hubo,
no hay: Kojak vendió su coche en llanta
a los chacales, entregó el escudo y arma
al Capitán Griego, los negros amagan
con quemar un kiosko y no lo queman;
no va a haber, Cadáver, mañanas
reales de color tierra
para usar el gatillo, un gatillo difícil,
tenso, que se resiste a ser gatillado
contra algún objetivo enemigo,
ni hay, no hubo, ni hubo de haber,
tiza para delinear con tiza
el contorno de la víctima tirada
boca abajo en el suelo duro;
no va a haber, líneas
de carbonilla en el cielo,
líneas de grano tieso y reventado,
líneas negras que cruzan otras líneas, en ángulo oblícuo
formando enredaderas con líneas
que se despuntan en líneas
que se pierden hacia un fondo
rayado por otras líneas curvas, ni hubo,
ni hay, no hubo no, no va a haber, no hubo,
ni hubo de haber habido, no hay, no.
Escopetas recortadas en cartón, bidones
de nafta, plantas alicaídas,
descompuestas, antes de lograr
una forma madura bajo el toldo,
vidrio molido en la carne picada,
una vieja con el tobillo sangrándole
bajo la media de nylon, el personal
de limpieza en la planta baja de IBM,
una cuadrilla de negros
que se deja caer del camión
para romper una calle.
Del libro Punctum publicado por Mansalva.
Martín Gambarotta
Nació en Buenos Aires en 1968. En el año 1995 obtuvo el Primer Premio en el I Concurso Hispanoamericano Diario de Poesía con su libro Punctum. Formó parte de la creación del sitio web "poesía punto com". Escribió además "Seudo"(2000) y "Relapso+Angola". En el 2010 editó ¨ Refrito¨, por la editorial de Chile, La calabaza del diablo.
Paola Ferrari/ J.L. Borges
Crisantemo
me gustan color amarillo
pradera cubierta
una película de Burton
me equivoco de flor
y me pierdo entre las nubes
sin rumbo
en un falso bosque
de pétalos recortados
voy armando flores sentada en el piso
¿El mapa a la salida?
Narciso
intento enamorarme
espejo insensato
de un amor
recurrente
beber mi propia salvia
engendra raices
en una tierra que no es
mi casa
esperando el castigo Cupido
gineceoandroceo
recupero los días
en mi imagen
Clavel
contiene la escena
todos los domingos
abochornan
la monotonía
me abochornan
desde ese florero
entusiasmado
sus rígidos pliegues
podrían besarme
ser bocas
ser sexos
expandirse
tatuarme de un lenguaje obsceno
hasta marchitarse
Rosa
en mi jardín
acalorado incierto verano
pasea mi cuerpo entre los rosales
no hay proximidades
cuando solo la mente concentra
ese paseo
entre las hojas
rojas
rosas
té
camuflan belleza y esparcen la carne
suficiente sangre
para una sola tarde.
Publicado en Manual de Flores Artificiales editado por Tocadesata.
Paola Ferrari
(Buenos Aires 1972). Artista performática y visual. Publiqué Diarios de Viaje (Color Pastel Poesía/2004/2006) asimismo formó parte del encuentro Portunhol organizado por la FUNCEB/2005, el libro objeto de prosa poética Infantilidades (diseño de Emidio Sorsaia/2005), Aeroplano (PDD Ediciones Poesía/2005), el libro de poesía Elementos (diseño de Laura Mazzini/2006), el libro de artista y poesía Tlazoteotl (Ediciones Amnesia/2007) y Balcón con cactus (Zorra Poesía/2007). Por estos dos últimos trabajos gane el premio al mérito Clamor Brzeska "poeta en edición" 2007 otorgado por Fernando García Delgado y Fernando Fazzolari (Vortice Argentina). En el año 2008 formé parte de la muestra Septiembre Amor (La caverna Espacio de Investigación de Arte Contemporáneo) con mi libro Poemas de amor (Tocadesata Ediciones/2008) y participé del proyecto Poesía Manuscrita Volumen 1. En el año 2009 publiqué la plaquette No tener nombre por Zorra Poesía. En el año 2010 publiqué Manual de Flores Artificiales (Tocadesata Ediciones).
Una rosa y Milton
De las generaciones de las rosas
que en el fondo del tiempo se han perdido
quiero que una se salve del olvido,
una sin marca o signo entre las cosas
que fueron. El destino me depara
este don de nombrar por vez primera
esa flor silenciosa, la postrera
rosa que Milton acercó a su cara,
sin verla. Oh tú bermeja o amarilla
o blanca rosa de un jardín borrado,
deja mágicamente tu pasado
inmemorial y en este verso brilla,
oro, sangre o marfil o tenebrosa
como en sus manos, invisible rosa.
Jorge Luis Borges
Nació en Buenos Aires el 24 de agosto de 1899. Por influencia de su abuela inglesa, fue alfabetizado en inglés y en español. En 1914, viajó con su familia a Europa y se instaló en Ginebra, donde cursó el bachillerato. Pasó en 1919 a España y allí entró en contacto con el movimiento ultraísta. En 1921, regresó a Buenos Aires y fundó con otros importantes escritores la revista Proa. En 1923, publicó su primer libro de poemas, Fervor de Buenos Aires. Desde esa época, se enferma de los ojos, sufre sucesivas operaciones de cataratas y pierde casi por completo la vista en 1955. Tiempos después se referiría a su ceguera como "un lento crepúsculo que ya dura más de medio siglo".
Desde su primer libro hasta la publicación de sus Obras Completas (1974), trascurrieron cincuenta años de creación literaria durante los cuales Borges superó su enfermedad escribiendo o dictando libros de poemas, cuentos y ensayos, admirados hoy en todo el mundo. Recibió importantes distinciones de diversas universidades y gobiernos extranjeros y numerosos premios, entre ellos el Cervantes en 1980. Su obra fue traducida a más de veinticinco idiomas y llevada al cine y a la televisión. Prólogos, antologías, traducciones, cursos y charlas dan testimonio de la labor infatigable de ese gran escritor, que cambió la prosa en castellano, como lo han reconocido sin excepción sus contemporáneos. Borges falleció en Ginebra el 14 de junio de 1986.
Colaboran
Facundo R. Soto/ Germán Weissi/ Paz Garberoglio/ Walter Álvarez
Organiza
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